听筒里那句“走得通吗”落下后，屋内再没别的声音。沈墨的手还贴在听筒外壳上，指腹能感觉到金属在微微震颤，像有只蚂蚁在背面爬。
他没放下电话，也没走开，只是把重心从右脚移到左脚，鞋底压住刚才画完的石墨箭头末端。那条路线已经闭合，可他知道，现在没人打算按图逃命了。
画室角落的拨盘电话又响了。这一次，铃声没断，持续地嗡着，像一根绷到极限的琴弦。
沈墨转身，左手摘下听筒，没往耳边送，而是悬在半空，让声音从听筒口漏出来，飘进屋子。
“你的学生值多少幅画？”李云山的声音出来了，平稳得像在问天气。背景里有节奏的敲击声，两支钢笔交替点在木桌上，三短一长，和他说话的顿挫完全同步。
沈墨蹲下，背靠墙，右耳侧贴着砖面。墙是空心的，能隔一部分声波。他从裤兜掏出半截铅芯，就着地上的灰，开始划线。
每一声敲击对应一道短痕，第七组之后，他停笔，盯着最后一道——比前面慢了半拍，像心跳漏了一拍。
他记下了这个间隔。
墙对面，楠木画箱静静立着，表面那层桐油布泛着哑光。沈墨爬过去，手指在箱体右下角第三颗铆钉处一按，暗扣弹开。
他掀开盖子，陈小满蜷在里面，眼睛睁着，手指轻轻扣了三下他的掌心。
他点头，合盖，锁紧。
箱体中空夹层是早年军统定制的逃亡装备，能撑六小时呼吸，防弹层夹在双层木板之间。他没多看，只把耳朵贴在箱面听了两秒，确认她还在用眨眼频率传递稳定信号。
然后他回到墙边，从画笔尾端拧下铜环，弹出藏在里面的刀片。刀锋薄如纸，是他自己磨的，切不开布，却能无声划开漆层。
墙面之前被刷过不止一次。他用指甲在不同区域轻刮，凑近闻。松节油味浓的地方是新漆，淡的则是旧层。沿着气味分界线往上三寸，他用刀片斜插进去，轻轻一撬。
“咔。”
一块砖松了。他伸手进去，摸到一卷油纸，防水处理过，边缘用蜡封死。他没拆，直接塞进内衣夹层，压在胸口。